Lisandro Aristimuño - Canción de Amor

Pido que las noches no se quiebren en tu luz
Y que las ventanas sean grandes para el sol
Cuando los almendros no se pasen de estación
Buscaré más flores para darte mi canción de amor.

Pido atardeceres en los cielos de Beltrán
Y que tus mañanas siempre sean para hablar
Cuando los jardines no se pasen de estación
Buscaré más flores para darte mi canción de amor.

Y si vos querés te voy a buscar
Para que los días no se vayan sin pensar.
Y si vos querés te voy a buscar
Y dejamos los caminos libres de humedad.

Pido tu mirada más alegre para mi
Y que toda el alma se disuelva en el amor
Cuando los almendros no se pasen de estación
Buscaré más flores para darte mi canción de amor.

Y si vos querés te voy a buscar
Para que los días se nos vayan sin pensar.
Y si vos querés te voy a buscar
Y dejamos los caminos libres de humedad.

Daniel Johnston - Devil Town

I was living in a devil town
I didn't know it was a devil town
Oh lord it really brings me down about the devil town

All my friends were vampires
I didn't know they were vampires
It turns out I was a vampire myself in the devil town

I was living in a devil town
I didn't know it was a devil town
Oh lord it really brings me down about the devil town

All my friends were vampires
I didn't know they were vampires
It turns out I was a vampire myself in the devil town

I was living in a devil town
I didn't know it was a devil town
Oh lord it really brings me down about the devil town

About the devil town

I was living in a devil town
I didn't know it was a devil town
Oh lord it really brings me down about the devil town

"Que pena que no existan violadores políticamente correctos"

Si vos pensabas, que el país ibérico solo tenía deportistas "number one's", políticos de izquierda que dicen, no tenemos que olvidarnos, que hasta Marx era europeo o reyes que piensan, todavía, que pueden mandar a callarnos...
Buenos si pensabas todo eso estas re pifiao'
Los largos años de bonanza económica, gracias a las privatizaciones latinoamericanas, no solo revivió pensamientos franquistas... NO!
También esta Alex de la Iglesia, con sus películas de puta madre (La Comunidad, El Día de la Bestia, 800 Balas, etc). Santiago Segura, o más conocido como Torrente... crack del cine bizarro o lo que sea.
Ska-p? Seee también esta bueno che...
Manu, cuenta?

En definitiva... todo es una excusa para mandarle está banda para gente con problemas que necesita hacerse la interesante y escuchar cosas raras. Sí, como yo, y cual hay?

Bueno, basta. Ahí va. Tomen el riesgo que para mi vale la pena.

Manos De Topo - Ortopedias Bonitas

1. El cartero (3:42)
2. Es Feo (1:52)
3. Carta a los Reyes (4:02)
4. Brumel (2:40)
5. Morir de Celos (2:35)
6. Otra llamada (3:40)
7. Los Japoneses no son tan chinos (3:24)
8. Feliz Mañana (3:08)
9. No Doy la talla (3:58)
10.Ballas en Dallas (3:44)
11.La Chica Tripolar (3:13)
12.La Estatua de la Libertad (10:24)

Myspace

Bajartelo (Todo gracias a Stay Free)

Filantropía - Julio Cortázar

Los famas son capaces de gestos de una gran generosidad, como por ejemplo cuando este fama encuentra a una pobre esperanza caída al pie de un cocotero, y alzándola en su automóvil la lleva a su casa y se ocupa de nutrirla y ofrecerle esparcimiento hasta que la esperanza tiene fuerza y se atreve a subir otra vez al cocotero. El fama se siente muy bueno después de este gesto, y en realidad es muy bueno, solamente que no se le ocurre pensar que dentro de pocos días la esperanza va a caerse otra vez del cocotero. Entonces mientras la esperanza está de nuevo caída al pie del cocotero, este fama en su club se siente muy bueno y piensa en la forma en que ayudó a la pobre esperanza cuando la encontró caída.
Los cronopios no son generosos por principio. Pasan al lado de las cosas más conmovedoras, como ser una pobre esperanza que no sabe atarse el zapato y gime, sentada en el cordón de la vereda. Estos cronopios ni miran a la esperanza, ocupadísimos en seguir con la vista una baba del diablo. Con seres así no se puede practicar coherentemente la beneficencia, por eso en las sociedades filantrópicas las autoridades son todas famas, y la bibliotecaria es una esperanza. Desde sus puestos los famas ayudan muchísimo a los cronopios, que se ne fregan.

Cortázar, Julio; Historias de cronopios y de famas, Buenos Aires, Sudamericana, 1994

Sueños que no son sueños

Anoche soñé. Era un sueño bastante copado, y en colores. Había muchos colores. Mucho verde, que me hacían pensar en vida.

Era raro la verdad, pero para remontar a una imagen conocida era como una pradera. Una pradera, y también había un valle, y montañas. O sierras, más bien. Y un río. Un río que hacía ruidito de río. Viste ese ruidito qué hacen los ríos, los que son chiquitos. Ese que se escucha solo en el silencio.

Bueno yo me sentaba ahí y miraba. Más que mirar, observaba. Pero no había tiempo. Podrían ser meses, horas, o minutos. No había.

Bah, en realidad en los sueños no hay tiempo… creo.

En fin, yo estaba observando. Había sol, del lindo. Ese que te pega en la cara y te hace sentir vida, naturaleza. Ah, y una brisa. Aire, lleno de oxígeno. Viste cuándo respiras, en forma conciente, llenas los pulmones y te sentís inmortal.

Era todo inmortal, eterno.

En un momento se lleno de gente, pero gente que no “molestaba”. Disfrutaba igual que yo. No tenían caras, pero no se cómo sonreían.

Me dieron muchas ganas de compartir eso con alguien y me puse a buscar algún conocido. No había nadie. Aún así no me sentía triste, todo lo contrario, y seguí disfrutando.

Como no había tiempo, no se cuanto paso, pero alguien se sentó cerca. No lo mire porque sabía no iba tener cara tampoco. Se acerco más y más, hasta que de repente me abrazo. No me asuste ni me sorprendí. Le devolví el abrazo. Estaba muy bueno, era fuerte y cálido, y sobretodo conocido, así que apreté más fuerte yo también… Sonó el despertador, pero lo recibí con una sonrisa.

Estuvo genial, ojala lo hubiera soñado de verdad.

Pájaro Azul - Charles Bukowski

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie
te vea.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que esté ahí dentro.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres
hacerme un lío?
¿es que quieres
mis obras?
¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros
en Europa?

hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas
triste.

luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre, pero yo no
lloro,
¿lloras tú?

Diálogo

- ¿Qué hiciste?
- Nada, me pasaron a retiro porque saben que estoy en el Movimiento
- Che, sos mi hermano, no me gustaría te metas en problemas. Ya no son los ‘70…
- No me subestimes. Vos sabes muy bien que lo que viene es inevitable. Es un movimiento de bases en todo el continente.
- Sí, ya se, pero…
- Sin peros, tenés que tomar conciencia. Hay que empezar a movernos con más velocidad. Tenemos el apoyo de Venezuela y Bolivia.
- Comprendo, va en serio.
- Sí, por eso me quieren sacar del medio. Igual, no te asustes, son muy soberbios como para darse cuenta la que se les viene.
- Bueno, conta conmigo
- Claro que cuento con vos. Hace tiempo esperaba ver eso en tus ojos.

Sueña el Viejo Antonio

Sueña Antonio con que la tierra que trabaja le pertenece,
sueña que su sudor es pagado con justicia y verdad,
sueña que hay escuela para curar la ignorancia y medicina para espantar la muerte,
sueña que su casa se ilumina y su mesa se llena,
sueña que su tierra es libre y que es razón de su gente gobernar y gobernarse,
sueña que está en paz consigo mismo y con el mundo.
Sueña que debe luchar para tener ese sueño,
sueña que debe haber muerte para que haya vida.
Sueña Antonio y despierta…
Ahora sabe qué hacer y ve a su mujer en cuclillas atizar el fogón, oye a su hijo llorar, mira el sol saludando al oriente, y afila su machete mientras sonríe.
Un viento se levanta y todo lo revuelve, él se levanta y camina a encontrarse con otros.
Algo le ha dicho que su deseo es deseo de muchos y va a buscarlos.
Sueña el virrey con que su tierra se agita por un viento terrible que todo lo levanta, sueña con que lo que robó le es quitado, sueña que su casa es destruída y que el reino que gobernó se derrumba. Sueña y no duerme.
El virrey va donde los señores feudales y éstos le dicen que sueñan lo mismo.
El virrey no descansa, va con sus médicos y entre todos deciden que es brujería india y entre todos deciden que sólo con sangre se liberará de ese hechizo y el virrey manda a matar y encarcelar y construye más cárceles y cuarteles y el sueño sigue desvelándolo.
En este país todos sueñan. Ya llega la hora de despertar…

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Fragmento de Los Otros Cuentos, relatos del Subcomandante Marcos que es un Libro + CD realizado por la Red de Soliradidad con Chiapas en Bs As. Lo recaudado de las ventas será destinado a "las Escuelas Autónomas Rebeldes Zapatistas o a los que las Juntas de Buen Gobierno consideren conveniente".
Toda la info acá

Shaila - Utopía

"Ella está en el horizonte
me acerco dos pasos,
ella se aleja dos pasos,
camino 10 pasos y
ella se aleja 10 pasos mas allá.
Por mucho que yo camine, nunca la alcanzaré.
¿Para qué sirve la utopía?
Para eso sirve: para caminar." (Eduardo Galeano)

Ella encarna la luz
donde se pone el sol
y está un sueño al sur del horizonte y yo...
la vi y me acerqué un paso más
y ella supo dar un paso atrás...más allá.

Por mucho que camine sé que jamás la alcanzaré
y a veces pienso para qué crecemos
buscando lo que somos en nuestros sueños
sigo y doy diez pasos más
y ella se aleja diez más allá

Por mucho que camine sé que jamás la alcanzaré
pero al fin yo sé que la utopía es
el modo que hace seguir al todo...caminando
Sigo y doy un paso más...

rEVOlucion

Mañana se vota en Bolivia el referendo constitucional.

Técnicas de masturbacion entre Batman y Robin (Efraim Medina Reyes)

El mundo se divide de muchas formas: blancos y negros, altos y bajos, listos y tontos, etc. Hay una división mas arbitraria pero no menos real y eficaz... BELLOS Y FEOS. Es una ley sangrienta que no conoce piedad ni limites. Uno no ve una mujer: ve piernas, tetas, cabellos. Obvio que la belleza es mas que una condición física (peso, altura, proporciones, movimiento, color, armonía, etc.) pero sobre todo es una condición física. Las virtudes morales, el intelecto, los dones del espíritu pueden llevarnos lejos... Solo se requiere una férrea disciplina, altas dosis de talento y mucha suerte. La belleza se basta a si misma para entrar o salir es la cómplice ideal de cualquier aventura. Ser feo es haberse traicionado. Una mujer debe ser bella, es su única oportunidad legitima, lo demás es esfuerzo (en el reino animal el bello es el macho). El hombre busca en la mujer eso que salta a la vista, ella.
Ser bello es aceptarse (para Dios y el resto). El feo la tiene jodida en el mundo Marlboro. Lo bello es bueno, esta bajo reflectores. Lo feo acecha en la sombra (en el reino animal la belleza no es decisiva). Llevar a una tipa a la cama con sonetos de Shakespeare o fragmentos de Kant no es fácil: el mejor truco son dientes blancos y dorados músculos (y si no paga el pato). El ingenio divierte y hasta deslumbra pero no excita. La belleza es moneda fuerte en cualquier rincón del mundo (en el reino animal no hay virtudes morales).
Es bastante probable que todos (bellos y feos) seremos enterrados un día pero para algunos habría sido mejor nacer muertos.

fragmento

Esto lo robe de acá... simplemente es sublime

Divorcios (Eduardo Galeano)

Un sistema de desvínculos: para que los callados no se hagan preguntones, para que los opinados no se vuelvan opinadores. Para que no se junten los solos, ni junte el alma sus pedazos.
El sistema divorcia la emoción y el pensamiento como divorcia el sexo y el amor, la vida íntima y la vida pública, el pasado y el presente. Si el pasado no tiene nada que decir al presente, la historia puede quedarse dormida, sin molestar, en el ropero donde el sistema guarda sus viejos disfraces.
El sistema nos vacía la memoria, o nos llena la memoria de basura, y así nos enseña a repetir la historia en lugar de hacerla. Las tragedias se repiten como farsas, anunciaba la célebre profecía. Pero entre nosotros, es peor: las tragedias se repiten como tragedias.

Lisandro Aristimuño - En Mi

No necesito verte más,
al menos hoy.
Sube la noche, sin dudar
y está sobre mi.
Pisando el sol,
pensando en vos,
es igual para mi al fin,
tu amor se secó en mi.
Quiebro mi cuerpo sin pensar
que estabas ahí.
Ciego por verte otra vez,
perdí la ilusión.
Hoy ya no estoy,
pensando en vos
es igual para mi al fin.
Tu amor se secó en mi.

Joy Division - Transmission

Radio, live transmission.
Radio, live transmission.

Listen to the silence, let it ring on.
Eyes, dark grey lenses frightened of the sun.
We would have a fine time living in the night,
Left to blind destruction,
Waiting for our sight.

And we would go on as though nothing was wrong.
And hide from these days we remained all alone.
Staying in the same place, just staying out the time.
Touching from a distance,
Further all the time.

Dance, dance, dance, dance, dance, to the radio.
Dance, dance, dance, dance, dance, to the radio.
Dance, dance, dance, dance, dance, to the radio.
Dance, dance, dance, dance, dance, to the radio.

Well I could call out when the going gets tough.
The things that we've learnt are no longer enough.
No language, just sound, that's all we need know, to synchronise
love to the beat of the show.

And we could dance.

Dance, dance, dance, dance, dance, to the radio.
Dance, dance, dance, dance, dance, to the radio.
Dance, dance, dance, dance, dance, to the radio.
Dance, dance, dance, dance, dance, to the radio.

El Mató A Un Policía Motorizado - Amigo Piedra

Sos mucho mejor que los demás.
Todo el día pensando, pensando.
Vos soñas con un barrio mejor y te quedaste mirando la nada.
Amigo piedra, necesito que me ayudes con mi auto otra vez, para viajar a ese lugar nuevo.

Cienfuegos - ¿Querés saber lo que es estar muerto?

En el medio del día
como una pesadilla
amame cuando puedas
es el cielo o es el infierno
parezco un hombre viejo

La sangre y la leche juntas
¿Querés saber lo que es estar muerto?

Poné tu mente en blanco
y escuchá la voz que dice
no es solo un sueño
no es tampoco el comienzo

Haceme resplandeciente
¿Querés saber lo que es estar muerto?

Cienfuegos - La Eternidad

La vida se nos va
otra esperanza ha muerto
y no tenerte entre mis brazos
me hace sentir enfermo
la verdad es que hoy
te escribo para no tener
que recordarte salvación del alma
sin remedio podríamos navegar
juntos a través del mundo
sobre el mundo
se que eso nunca nos va a pasar
tuve un sueño ayer
D. H. Lawrence junior
tres cuchillos
mar brillante
sobre el horizonte
hombre poeta y Dios
no puedo yo seguir alimentando
mi destino con tu propia suerte
ilusiones
se proyecta mi vida
desde aquí a la eternidad
pictures of Lilly Lilly oh Lilly.

El Cuarteto de Nos - El día que Artigas se emborrachó

"Mi autoridad es la hermana de vosotros
y ella se deja ante mi presencia soberana"

El día que Artigas se emborrachó
hizo cualquier cagada como un buen señor
pero como ningún libro nunca lo contó
por eso ahora agarro y se los cuento yo.

Con la lengua trabada explicó el general
qué color en su bandera iba a utilizar:
"blanco y rojo en honor al vino que me tomé,
y azul por el pedo que después me agarré".

Se emborrachó, porque la guerra perdió
y se emborrachó, porque alguien lo traicionó
se emborrachó, y la patria se lo agradeció.

"Llegamos al Ayuí con el éxodo oriental"
gritaba haciendo eses nuestro general
y un paisano le avisó "pero usté está en cuete,
éste no es el Ayui, no ve que es el Miguelete".

Llegó al Hervidero y antes de tropezar
preguntó a que hora tocaba la Banda Oriental
se tomó un bicarbonato que después eructó
y le puso a ese pueblo Purificación.

Se emborrachó, porque la guerra perdió
y se emborrachó, porque alguien lo traicionó
se emborrachó, y la patria se lo agradeció.

Ese día dejó como a diez embarazadas
se casó con la prima que era medio retardada
le dijo a Posadas "agarrala que me crece",
y vomitó en las instrucciones del año trece.

Mamado hasta las patas dijo "me gusta esa china"
y en realidad no era otro que el negro Ansina,
fajó a Lavalleja que le quiso explicar
pero el pedo se le fue recién en el Paraguay.

Se emborrachó, porque la guerra perdió
y se emborrachó, porque alguien lo traicionó
se emborrachó, y la patria se lo agradeció.

"Whisky para los vencidos!"

Shaila - Yo

Yo soy la expresión de una mala palabra
La vergüenza y la falsedad
Soy el impostor que carga la espada
En una batalla ciega y sin final

Soy el redentor del reclamo de masas
La causa y efecto de ese malestar
No tengo ambición, soy clase media cooptada
Eterno guardián de una falsa moral

Yo no sé ser yo
No pertenezco a ningún lado
Solo sé abrazar a mi mediocridad
He sido educado bajo el yugo cristiano
Rezando para poder escapar

Soy la distorsión del reflejo que emana
Costumbres y pautas en mi sociedad
Vivo en confusión, no creo en nada
Y no quiero heredar aquella falsa moral

Y yo no sé ser yo
no pertenezco a ningún lado
solo sé abrazar a mi mediocridad
he sido educado bajo el yugo cristiano
rezando para poder escapar

vivo esquivando la verdad
y me corrompe el solo pensar
que sufro al ver lo que soy
la cobardía hecha arrogancia
ese soy, Yo.

Radiohead - Creep

When you were here before,
Couldn't look you in the eye,
You're just like an angel,
Your skin makes me cry;

You float like a feather,
In a beautiful world,
I wish I was special,
You're so fuckin' special;

But I'm a creep,
I'm a weirdo,
What the hell am I doin' here?
I don't belong here;

I don't care if it hurts,
I wanna have control,
I want a perfect body,
I want a perfect soul;

I want you to notice,
When I'm not around,
You're so fuckin' special,
I wish I was special;

But I'm a creep,
I'm a weirdo,
What the hell am I doin' here?
I don't belong here, ohhhh, ohhhh

She's running out again,
She's running,
She runs runs runs runs...
Runs...

Escuchala acá

Esta es para pegarse un tiro en la rodilla... y eso la hace excelente.
La verdad que la musica divina, lástima que los traen por $270. Yo me quedo con los mp3

Letras de canciones

Verano en la ciudad de Buenos Aires nos permite relajarnos un poco y hacer boludeses. Además no se bien porque pero las vacaciones bajan nuestro nivel de creatividad.
Voy a poner letras de canciones en forma de avalancha, porque si.

He visto morir...

Roberto Arlt.
Aguafuertes porteñas.

Las 5 menos 3 minutos. Rostros afanasos tras de las rejas. Cinco menos 2. Rechina el cerrojo y la puerta de hierro se abre. Hombres que se precipitan como si corrieran a tomar el tranvía. Sombras que dan grandes saltos por los corredores iluminados. Ruidos de Culatas. Más sombras que galopan.
Todos vamos en busca de Severino Di Giovanni para verlo morir.

La letanía.

Espacio de cielo azul. Adoquinado rústico. Prado verde. Una como silla de comedor en medio del prado. Tropa. Máuseres. Lámparas cuya luz castiga la oscuridad. Un rectángulo. Parece un ring. El ring de la muerte. Un oficial.
<<...de acuerdo a las disposiciones... por violación del bando... ley número...>>
El oficial bajo la pantalla enlozada. Frente a él, una cabeza. Un rostro que parece embadurnado en aceite rojo. Unos ojos terribles y fijos, barnizados de fiebre. Negro círculo de cabezas.
Es Severino Di Giovanni. Mandíbula prominente. Frente huída hacia las sienes como la de las panteras. Labios finos y extraordinariamente rojos. Frente roja. Mejillas rojas. Ojos renegridos por el efecto de luz. Grueso cuello desnudo. Pecho ribeteado por las solapas azules de la blusa. Los labios parecen llagas pulimentadas. Se entreabren lentamente y la lengua, más roja que un pimiento, lame los labios, los humedece. Ese cuerpo arde en temperatura. Paladea la muerte.
<<...artículo número...ley de estado de sitio... superior tribunal... visto... pásese al superior tribunal... de guerra, tropa y suboficiales...>>
Di Giovanni mira el rostro del oficial. Proyecta sobre ese rostro la fuerza tremenda de su mirada y de la voluntad que lo mantiene sereno.
<<...estamos probando... apercíbase al teniente... Rizzo Patrón, vocales... tenientes coroneles... bando... dése copia... fija número...>>
Di giovanni se humedece los labios con la lengua. Escucha con atención, parece que analizara las cláusulas de un contrato cuyas estipulaciones son importantísimas. Mueve la cabeza con asentimiento, frente a la propiedad de los términos con que está redactada la sentencia.
<<...Dése vista al ministro de Guerra... sea fusilado... firmado, secretario...>>

Habla el Reo.

-Quisiera pedirle perdón al teniente defensor...
Una voz: -No puede hablar. Llévenlo.
El condenado camina como un pato. Los pies aherrojados con una barra de hierro a las esposas que amarran las manos. Atraviesa la franja de adoquinado rústico. Algunos espectadores se ríen. ¿Zoncera? ¿Nerviosidad? ¡Quien sabe!.
El reo se sienta reposadamente en el banquillo. Apoya la espalda y saca pecho. Mira arriba. Luego se inclina y parece, con las manos abandonadas entre las rodillas abiertas, un hombre que cuida el fuego mientras se calienta agua para tomar el mate.
Permanece así cuatro segundos. Un suboficial le cruza una soga al pecho, para que cuando los proyectiles lo maten no ruede por tierra. Di Giovanni gira la cabeza de derecha a izquierda y se deja amarrar.
Ha formado el blanco pelotón de fusilero. El suboficial quiere vendar al condenado. Éste grita:
-Venda no.

Mira tiesamente a los ejecutores. Emana voluntad. Si sufre o no, es un secreto. Pero permanece así, tieso, orgulloso.
Surge una dificultad. El temor al rebote de las balas hace que se ordena a la tropa, perpendicular al pelotón fusilero, retirarse unos pasos.
Di Giovanni permanece recto, apoyada la espalda en el respaldar. Sobre su cabeza, en una franja de muralla gris, se mueven piernas de soldados. Saca pecho. ¿Será para recibir las balas?
-Pelotón, firme. Apunten.
La voz del reo estalla metálica, vibrante:
-¡Viva la anarquía!
-¡Fuego!

Resplandor subitáneo. Un cuerpo recio se ha convertido en una doblada lámina de papel. Las balas rompen la soga. El cuerpo cae de cabeza y queda en el pasto verde con las manos tocando las rodillas.
Fogonazo del tiro de gracia.

Muerto.

Las balas han escrito la última palabra en el cuerpo del reo. El rostro permanece sereno. Pálido. Los ojos entreabiertos. Un herrero a los pies del cadáver. Quita los remaches del grillete y de la barra de hierro. Un médico lo observa. Certifica que el condenado ha muerto. Un señor, que ha venido de frac y zapatos de baile, se retira con la galera en la coronilla. Parece que saliera del cabaret. Otro dice una mala palabra.
Veo cuatro muchachos pálidos como muertos y desfigurados que se muerden los labios; son: Gauna, de La Razón, Álvarez de Última hora, Enrique Gonzales Tuñón, de Crítica y Gómez, de el Mundo. Yo estoy como borracho. Pienso en los que se reían. Pienso que a la entrada de la penitenciaría debería ponerse un cartel que rezara:
-Está prohibido reírse.
-Está prohibido concurrir con zapatos de baile.

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En anteriores proyectos boggleros teníamos la idea de colgar este crónica, a mi gusto formidable, con el compañero Cuervotomísta en un contexto mucho más elavorado y, sobretodo, trabajado en el que se integren Severino Di Giovanni y Roberto Arlt pero las obligaciones, limitaciones y, porque no, vagancia lo relego. Me parcía que no debía aplazarse más.