"Ella está en el horizonte
me acerco dos pasos,
ella se aleja dos pasos,
camino 10 pasos y
ella se aleja 10 pasos mas allá.
Por mucho que yo camine, nunca la alcanzaré.
¿Para qué sirve la utopía?
Para eso sirve: para caminar." (Eduardo Galeano)
Ella encarna la luz
donde se pone el sol
y está un sueño al sur del horizonte y yo...
la vi y me acerqué un paso más
y ella supo dar un paso atrás...más allá.
Por mucho que camine sé que jamás la alcanzaré
y a veces pienso para qué crecemos
buscando lo que somos en nuestros sueños
sigo y doy diez pasos más
y ella se aleja diez más allá
Por mucho que camine sé que jamás la alcanzaré
pero al fin yo sé que la utopía es
el modo que hace seguir al todo...caminando
Sigo y doy un paso más...
martes, 27 de enero de 2009
sábado, 24 de enero de 2009
viernes, 16 de enero de 2009
Técnicas de masturbacion entre Batman y Robin (Efraim Medina Reyes)
El mundo se divide de muchas formas: blancos y negros, altos y bajos, listos y tontos, etc. Hay una división mas arbitraria pero no menos real y eficaz... BELLOS Y FEOS. Es una ley sangrienta que no conoce piedad ni limites. Uno no ve una mujer: ve piernas, tetas, cabellos. Obvio que la belleza es mas que una condición física (peso, altura, proporciones, movimiento, color, armonía, etc.) pero sobre todo es una condición física. Las virtudes morales, el intelecto, los dones del espíritu pueden llevarnos lejos... Solo se requiere una férrea disciplina, altas dosis de talento y mucha suerte. La belleza se basta a si misma para entrar o salir es la cómplice ideal de cualquier aventura. Ser feo es haberse traicionado. Una mujer debe ser bella, es su única oportunidad legitima, lo demás es esfuerzo (en el reino animal el bello es el macho). El hombre busca en la mujer eso que salta a la vista, ella.
Ser bello es aceptarse (para Dios y el resto). El feo la tiene jodida en el mundo Marlboro. Lo bello es bueno, esta bajo reflectores. Lo feo acecha en la sombra (en el reino animal la belleza no es decisiva). Llevar a una tipa a la cama con sonetos de Shakespeare o fragmentos de Kant no es fácil: el mejor truco son dientes blancos y dorados músculos (y si no paga el pato). El ingenio divierte y hasta deslumbra pero no excita. La belleza es moneda fuerte en cualquier rincón del mundo (en el reino animal no hay virtudes morales).
Es bastante probable que todos (bellos y feos) seremos enterrados un día pero para algunos habría sido mejor nacer muertos.
fragmento
Esto lo robe de acá... simplemente es sublime
Ser bello es aceptarse (para Dios y el resto). El feo la tiene jodida en el mundo Marlboro. Lo bello es bueno, esta bajo reflectores. Lo feo acecha en la sombra (en el reino animal la belleza no es decisiva). Llevar a una tipa a la cama con sonetos de Shakespeare o fragmentos de Kant no es fácil: el mejor truco son dientes blancos y dorados músculos (y si no paga el pato). El ingenio divierte y hasta deslumbra pero no excita. La belleza es moneda fuerte en cualquier rincón del mundo (en el reino animal no hay virtudes morales).
Es bastante probable que todos (bellos y feos) seremos enterrados un día pero para algunos habría sido mejor nacer muertos.
fragmento
Esto lo robe de acá... simplemente es sublime
Divorcios (Eduardo Galeano)
Un sistema de desvínculos: para que los callados no se hagan preguntones, para que los opinados no se vuelvan opinadores. Para que no se junten los solos, ni junte el alma sus pedazos.
El sistema divorcia la emoción y el pensamiento como divorcia el sexo y el amor, la vida íntima y la vida pública, el pasado y el presente. Si el pasado no tiene nada que decir al presente, la historia puede quedarse dormida, sin molestar, en el ropero donde el sistema guarda sus viejos disfraces.
El sistema nos vacía la memoria, o nos llena la memoria de basura, y así nos enseña a repetir la historia en lugar de hacerla. Las tragedias se repiten como farsas, anunciaba la célebre profecía. Pero entre nosotros, es peor: las tragedias se repiten como tragedias.
El sistema divorcia la emoción y el pensamiento como divorcia el sexo y el amor, la vida íntima y la vida pública, el pasado y el presente. Si el pasado no tiene nada que decir al presente, la historia puede quedarse dormida, sin molestar, en el ropero donde el sistema guarda sus viejos disfraces.
El sistema nos vacía la memoria, o nos llena la memoria de basura, y así nos enseña a repetir la historia en lugar de hacerla. Las tragedias se repiten como farsas, anunciaba la célebre profecía. Pero entre nosotros, es peor: las tragedias se repiten como tragedias.
Lisandro Aristimuño - En Mi
No necesito verte más,
al menos hoy.
Sube la noche, sin dudar
y está sobre mi.
Pisando el sol,
pensando en vos,
es igual para mi al fin,
tu amor se secó en mi.
Quiebro mi cuerpo sin pensar
que estabas ahí.
Ciego por verte otra vez,
perdí la ilusión.
Hoy ya no estoy,
pensando en vos
es igual para mi al fin.
Tu amor se secó en mi.
al menos hoy.
Sube la noche, sin dudar
y está sobre mi.
Pisando el sol,
pensando en vos,
es igual para mi al fin,
tu amor se secó en mi.
Quiebro mi cuerpo sin pensar
que estabas ahí.
Ciego por verte otra vez,
perdí la ilusión.
Hoy ya no estoy,
pensando en vos
es igual para mi al fin.
Tu amor se secó en mi.
jueves, 15 de enero de 2009
Joy Division - Transmission
Radio, live transmission.
Radio, live transmission.
Listen to the silence, let it ring on.
Eyes, dark grey lenses frightened of the sun.
We would have a fine time living in the night,
Left to blind destruction,
Waiting for our sight.
And we would go on as though nothing was wrong.
And hide from these days we remained all alone.
Staying in the same place, just staying out the time.
Touching from a distance,
Further all the time.
Dance, dance, dance, dance, dance, to the radio.
Dance, dance, dance, dance, dance, to the radio.
Dance, dance, dance, dance, dance, to the radio.
Dance, dance, dance, dance, dance, to the radio.
Well I could call out when the going gets tough.
The things that we've learnt are no longer enough.
No language, just sound, that's all we need know, to synchronise
love to the beat of the show.
And we could dance.
Dance, dance, dance, dance, dance, to the radio.
Dance, dance, dance, dance, dance, to the radio.
Dance, dance, dance, dance, dance, to the radio.
Dance, dance, dance, dance, dance, to the radio.
Radio, live transmission.
Listen to the silence, let it ring on.
Eyes, dark grey lenses frightened of the sun.
We would have a fine time living in the night,
Left to blind destruction,
Waiting for our sight.
And we would go on as though nothing was wrong.
And hide from these days we remained all alone.
Staying in the same place, just staying out the time.
Touching from a distance,
Further all the time.
Dance, dance, dance, dance, dance, to the radio.
Dance, dance, dance, dance, dance, to the radio.
Dance, dance, dance, dance, dance, to the radio.
Dance, dance, dance, dance, dance, to the radio.
Well I could call out when the going gets tough.
The things that we've learnt are no longer enough.
No language, just sound, that's all we need know, to synchronise
love to the beat of the show.
And we could dance.
Dance, dance, dance, dance, dance, to the radio.
Dance, dance, dance, dance, dance, to the radio.
Dance, dance, dance, dance, dance, to the radio.
Dance, dance, dance, dance, dance, to the radio.
El Mató A Un Policía Motorizado - Amigo Piedra
Sos mucho mejor que los demás.
Todo el día pensando, pensando.
Vos soñas con un barrio mejor y te quedaste mirando la nada.
Amigo piedra, necesito que me ayudes con mi auto otra vez, para viajar a ese lugar nuevo.
Todo el día pensando, pensando.
Vos soñas con un barrio mejor y te quedaste mirando la nada.
Amigo piedra, necesito que me ayudes con mi auto otra vez, para viajar a ese lugar nuevo.
Cienfuegos - ¿Querés saber lo que es estar muerto?
En el medio del día
como una pesadilla
amame cuando puedas
es el cielo o es el infierno
parezco un hombre viejo
La sangre y la leche juntas
¿Querés saber lo que es estar muerto?
Poné tu mente en blanco
y escuchá la voz que dice
no es solo un sueño
no es tampoco el comienzo
Haceme resplandeciente
¿Querés saber lo que es estar muerto?
como una pesadilla
amame cuando puedas
es el cielo o es el infierno
parezco un hombre viejo
La sangre y la leche juntas
¿Querés saber lo que es estar muerto?
Poné tu mente en blanco
y escuchá la voz que dice
no es solo un sueño
no es tampoco el comienzo
Haceme resplandeciente
¿Querés saber lo que es estar muerto?
miércoles, 14 de enero de 2009
Cienfuegos - La Eternidad
La vida se nos va
otra esperanza ha muerto
y no tenerte entre mis brazos
me hace sentir enfermo
la verdad es que hoy
te escribo para no tener
que recordarte salvación del alma
sin remedio podríamos navegar
juntos a través del mundo
sobre el mundo
se que eso nunca nos va a pasar
tuve un sueño ayer
D. H. Lawrence junior
tres cuchillos
mar brillante
sobre el horizonte
hombre poeta y Dios
no puedo yo seguir alimentando
mi destino con tu propia suerte
ilusiones
se proyecta mi vida
desde aquí a la eternidad
pictures of Lilly Lilly oh Lilly.
otra esperanza ha muerto
y no tenerte entre mis brazos
me hace sentir enfermo
la verdad es que hoy
te escribo para no tener
que recordarte salvación del alma
sin remedio podríamos navegar
juntos a través del mundo
sobre el mundo
se que eso nunca nos va a pasar
tuve un sueño ayer
D. H. Lawrence junior
tres cuchillos
mar brillante
sobre el horizonte
hombre poeta y Dios
no puedo yo seguir alimentando
mi destino con tu propia suerte
ilusiones
se proyecta mi vida
desde aquí a la eternidad
pictures of Lilly Lilly oh Lilly.
El Cuarteto de Nos - El día que Artigas se emborrachó
"Mi autoridad es la hermana de vosotros
y ella se deja ante mi presencia soberana"
El día que Artigas se emborrachó
hizo cualquier cagada como un buen señor
pero como ningún libro nunca lo contó
por eso ahora agarro y se los cuento yo.
Con la lengua trabada explicó el general
qué color en su bandera iba a utilizar:
"blanco y rojo en honor al vino que me tomé,
y azul por el pedo que después me agarré".
Se emborrachó, porque la guerra perdió
y se emborrachó, porque alguien lo traicionó
se emborrachó, y la patria se lo agradeció.
"Llegamos al Ayuí con el éxodo oriental"
gritaba haciendo eses nuestro general
y un paisano le avisó "pero usté está en cuete,
éste no es el Ayui, no ve que es el Miguelete".
Llegó al Hervidero y antes de tropezar
preguntó a que hora tocaba la Banda Oriental
se tomó un bicarbonato que después eructó
y le puso a ese pueblo Purificación.
Se emborrachó, porque la guerra perdió
y se emborrachó, porque alguien lo traicionó
se emborrachó, y la patria se lo agradeció.
Ese día dejó como a diez embarazadas
se casó con la prima que era medio retardada
le dijo a Posadas "agarrala que me crece",
y vomitó en las instrucciones del año trece.
Mamado hasta las patas dijo "me gusta esa china"
y en realidad no era otro que el negro Ansina,
fajó a Lavalleja que le quiso explicar
pero el pedo se le fue recién en el Paraguay.
Se emborrachó, porque la guerra perdió
y se emborrachó, porque alguien lo traicionó
se emborrachó, y la patria se lo agradeció.
"Whisky para los vencidos!"
y ella se deja ante mi presencia soberana"
El día que Artigas se emborrachó
hizo cualquier cagada como un buen señor
pero como ningún libro nunca lo contó
por eso ahora agarro y se los cuento yo.
Con la lengua trabada explicó el general
qué color en su bandera iba a utilizar:
"blanco y rojo en honor al vino que me tomé,
y azul por el pedo que después me agarré".
Se emborrachó, porque la guerra perdió
y se emborrachó, porque alguien lo traicionó
se emborrachó, y la patria se lo agradeció.
"Llegamos al Ayuí con el éxodo oriental"
gritaba haciendo eses nuestro general
y un paisano le avisó "pero usté está en cuete,
éste no es el Ayui, no ve que es el Miguelete".
Llegó al Hervidero y antes de tropezar
preguntó a que hora tocaba la Banda Oriental
se tomó un bicarbonato que después eructó
y le puso a ese pueblo Purificación.
Se emborrachó, porque la guerra perdió
y se emborrachó, porque alguien lo traicionó
se emborrachó, y la patria se lo agradeció.
Ese día dejó como a diez embarazadas
se casó con la prima que era medio retardada
le dijo a Posadas "agarrala que me crece",
y vomitó en las instrucciones del año trece.
Mamado hasta las patas dijo "me gusta esa china"
y en realidad no era otro que el negro Ansina,
fajó a Lavalleja que le quiso explicar
pero el pedo se le fue recién en el Paraguay.
Se emborrachó, porque la guerra perdió
y se emborrachó, porque alguien lo traicionó
se emborrachó, y la patria se lo agradeció.
"Whisky para los vencidos!"
Shaila - Yo
Yo soy la expresión de una mala palabra
La vergüenza y la falsedad
Soy el impostor que carga la espada
En una batalla ciega y sin final
Soy el redentor del reclamo de masas
La causa y efecto de ese malestar
No tengo ambición, soy clase media cooptada
Eterno guardián de una falsa moral
Yo no sé ser yo
No pertenezco a ningún lado
Solo sé abrazar a mi mediocridad
He sido educado bajo el yugo cristiano
Rezando para poder escapar
Soy la distorsión del reflejo que emana
Costumbres y pautas en mi sociedad
Vivo en confusión, no creo en nada
Y no quiero heredar aquella falsa moral
Y yo no sé ser yo
no pertenezco a ningún lado
solo sé abrazar a mi mediocridad
he sido educado bajo el yugo cristiano
rezando para poder escapar
vivo esquivando la verdad
y me corrompe el solo pensar
que sufro al ver lo que soy
la cobardía hecha arrogancia
ese soy, Yo.
La vergüenza y la falsedad
Soy el impostor que carga la espada
En una batalla ciega y sin final
Soy el redentor del reclamo de masas
La causa y efecto de ese malestar
No tengo ambición, soy clase media cooptada
Eterno guardián de una falsa moral
Yo no sé ser yo
No pertenezco a ningún lado
Solo sé abrazar a mi mediocridad
He sido educado bajo el yugo cristiano
Rezando para poder escapar
Soy la distorsión del reflejo que emana
Costumbres y pautas en mi sociedad
Vivo en confusión, no creo en nada
Y no quiero heredar aquella falsa moral
Y yo no sé ser yo
no pertenezco a ningún lado
solo sé abrazar a mi mediocridad
he sido educado bajo el yugo cristiano
rezando para poder escapar
vivo esquivando la verdad
y me corrompe el solo pensar
que sufro al ver lo que soy
la cobardía hecha arrogancia
ese soy, Yo.
Radiohead - Creep
When you were here before,
Couldn't look you in the eye,
You're just like an angel,
Your skin makes me cry;
You float like a feather,
In a beautiful world,
I wish I was special,
You're so fuckin' special;
But I'm a creep,
I'm a weirdo,
What the hell am I doin' here?
I don't belong here;
I don't care if it hurts,
I wanna have control,
I want a perfect body,
I want a perfect soul;
I want you to notice,
When I'm not around,
You're so fuckin' special,
I wish I was special;
But I'm a creep,
I'm a weirdo,
What the hell am I doin' here?
I don't belong here, ohhhh, ohhhh
She's running out again,
She's running,
She runs runs runs runs...
Runs...
Escuchala acá
Esta es para pegarse un tiro en la rodilla... y eso la hace excelente.
La verdad que la musica divina, lástima que los traen por $270. Yo me quedo con los mp3
Couldn't look you in the eye,
You're just like an angel,
Your skin makes me cry;
You float like a feather,
In a beautiful world,
I wish I was special,
You're so fuckin' special;
But I'm a creep,
I'm a weirdo,
What the hell am I doin' here?
I don't belong here;
I don't care if it hurts,
I wanna have control,
I want a perfect body,
I want a perfect soul;
I want you to notice,
When I'm not around,
You're so fuckin' special,
I wish I was special;
But I'm a creep,
I'm a weirdo,
What the hell am I doin' here?
I don't belong here, ohhhh, ohhhh
She's running out again,
She's running,
She runs runs runs runs...
Runs...
Escuchala acá
Esta es para pegarse un tiro en la rodilla... y eso la hace excelente.
La verdad que la musica divina, lástima que los traen por $270. Yo me quedo con los mp3
Letras de canciones
Verano en la ciudad de Buenos Aires nos permite relajarnos un poco y hacer boludeses. Además no se bien porque pero las vacaciones bajan nuestro nivel de creatividad.
Voy a poner letras de canciones en forma de avalancha, porque si.
Voy a poner letras de canciones en forma de avalancha, porque si.
miércoles, 7 de enero de 2009
He visto morir...
Roberto Arlt.
Aguafuertes porteñas.
Las 5 menos 3 minutos. Rostros afanasos tras de las rejas. Cinco menos 2. Rechina el cerrojo y la puerta de hierro se abre. Hombres que se precipitan como si corrieran a tomar el tranvía. Sombras que dan grandes saltos por los corredores iluminados. Ruidos de Culatas. Más sombras que galopan.
Todos vamos en busca de Severino Di Giovanni para verlo morir.
La letanía.
Espacio de cielo azul. Adoquinado rústico. Prado verde. Una como silla de comedor en medio del prado. Tropa. Máuseres. Lámparas cuya luz castiga la oscuridad. Un rectángulo. Parece un ring. El ring de la muerte. Un oficial.
<<...de acuerdo a las disposiciones... por violación del bando... ley número...>>
El oficial bajo la pantalla enlozada. Frente a él, una cabeza. Un rostro que parece embadurnado en aceite rojo. Unos ojos terribles y fijos, barnizados de fiebre. Negro círculo de cabezas.
Es Severino Di Giovanni. Mandíbula prominente. Frente huída hacia las sienes como la de las panteras. Labios finos y extraordinariamente rojos. Frente roja. Mejillas rojas. Ojos renegridos por el efecto de luz. Grueso cuello desnudo. Pecho ribeteado por las solapas azules de la blusa. Los labios parecen llagas pulimentadas. Se entreabren lentamente y la lengua, más roja que un pimiento, lame los labios, los humedece. Ese cuerpo arde en temperatura. Paladea la muerte.
<<...artículo número...ley de estado de sitio... superior tribunal... visto... pásese al superior tribunal... de guerra, tropa y suboficiales...>>
Di Giovanni mira el rostro del oficial. Proyecta sobre ese rostro la fuerza tremenda de su mirada y de la voluntad que lo mantiene sereno.
<<...estamos probando... apercíbase al teniente... Rizzo Patrón, vocales... tenientes coroneles... bando... dése copia... fija número...>>
Di giovanni se humedece los labios con la lengua. Escucha con atención, parece que analizara las cláusulas de un contrato cuyas estipulaciones son importantísimas. Mueve la cabeza con asentimiento, frente a la propiedad de los términos con que está redactada la sentencia.
<<...Dése vista al ministro de Guerra... sea fusilado... firmado, secretario...>>
Habla el Reo.
-Quisiera pedirle perdón al teniente defensor...
Una voz: -No puede hablar. Llévenlo.
El condenado camina como un pato. Los pies aherrojados con una barra de hierro a las esposas que amarran las manos. Atraviesa la franja de adoquinado rústico. Algunos espectadores se ríen. ¿Zoncera? ¿Nerviosidad? ¡Quien sabe!.
El reo se sienta reposadamente en el banquillo. Apoya la espalda y saca pecho. Mira arriba. Luego se inclina y parece, con las manos abandonadas entre las rodillas abiertas, un hombre que cuida el fuego mientras se calienta agua para tomar el mate.
Permanece así cuatro segundos. Un suboficial le cruza una soga al pecho, para que cuando los proyectiles lo maten no ruede por tierra. Di Giovanni gira la cabeza de derecha a izquierda y se deja amarrar.
Ha formado el blanco pelotón de fusilero. El suboficial quiere vendar al condenado. Éste grita:
-Venda no.
Mira tiesamente a los ejecutores. Emana voluntad. Si sufre o no, es un secreto. Pero permanece así, tieso, orgulloso.
Surge una dificultad. El temor al rebote de las balas hace que se ordena a la tropa, perpendicular al pelotón fusilero, retirarse unos pasos.
Di Giovanni permanece recto, apoyada la espalda en el respaldar. Sobre su cabeza, en una franja de muralla gris, se mueven piernas de soldados. Saca pecho. ¿Será para recibir las balas?
-Pelotón, firme. Apunten.
La voz del reo estalla metálica, vibrante:
-¡Viva la anarquía!
-¡Fuego!
Resplandor subitáneo. Un cuerpo recio se ha convertido en una doblada lámina de papel. Las balas rompen la soga. El cuerpo cae de cabeza y queda en el pasto verde con las manos tocando las rodillas.
Fogonazo del tiro de gracia.
Muerto.
Las balas han escrito la última palabra en el cuerpo del reo. El rostro permanece sereno. Pálido. Los ojos entreabiertos. Un herrero a los pies del cadáver. Quita los remaches del grillete y de la barra de hierro. Un médico lo observa. Certifica que el condenado ha muerto. Un señor, que ha venido de frac y zapatos de baile, se retira con la galera en la coronilla. Parece que saliera del cabaret. Otro dice una mala palabra.
Veo cuatro muchachos pálidos como muertos y desfigurados que se muerden los labios; son: Gauna, de La Razón, Álvarez de Última hora, Enrique Gonzales Tuñón, de Crítica y Gómez, de el Mundo. Yo estoy como borracho. Pienso en los que se reían. Pienso que a la entrada de la penitenciaría debería ponerse un cartel que rezara:
-Está prohibido reírse.
-Está prohibido concurrir con zapatos de baile.
-----------------------------------------------------------------------------------------------
En anteriores proyectos boggleros teníamos la idea de colgar este crónica, a mi gusto formidable, con el compañero Cuervotomísta en un contexto mucho más elavorado y, sobretodo, trabajado en el que se integren Severino Di Giovanni y Roberto Arlt pero las obligaciones, limitaciones y, porque no, vagancia lo relego. Me parcía que no debía aplazarse más.
Aguafuertes porteñas.
Las 5 menos 3 minutos. Rostros afanasos tras de las rejas. Cinco menos 2. Rechina el cerrojo y la puerta de hierro se abre. Hombres que se precipitan como si corrieran a tomar el tranvía. Sombras que dan grandes saltos por los corredores iluminados. Ruidos de Culatas. Más sombras que galopan.
Todos vamos en busca de Severino Di Giovanni para verlo morir.
La letanía.
Espacio de cielo azul. Adoquinado rústico. Prado verde. Una como silla de comedor en medio del prado. Tropa. Máuseres. Lámparas cuya luz castiga la oscuridad. Un rectángulo. Parece un ring. El ring de la muerte. Un oficial.
<<...de acuerdo a las disposiciones... por violación del bando... ley número...>>
El oficial bajo la pantalla enlozada. Frente a él, una cabeza. Un rostro que parece embadurnado en aceite rojo. Unos ojos terribles y fijos, barnizados de fiebre. Negro círculo de cabezas.
Es Severino Di Giovanni. Mandíbula prominente. Frente huída hacia las sienes como la de las panteras. Labios finos y extraordinariamente rojos. Frente roja. Mejillas rojas. Ojos renegridos por el efecto de luz. Grueso cuello desnudo. Pecho ribeteado por las solapas azules de la blusa. Los labios parecen llagas pulimentadas. Se entreabren lentamente y la lengua, más roja que un pimiento, lame los labios, los humedece. Ese cuerpo arde en temperatura. Paladea la muerte.
<<...artículo número...ley de estado de sitio... superior tribunal... visto... pásese al superior tribunal... de guerra, tropa y suboficiales...>>
Di Giovanni mira el rostro del oficial. Proyecta sobre ese rostro la fuerza tremenda de su mirada y de la voluntad que lo mantiene sereno.
<<...estamos probando... apercíbase al teniente... Rizzo Patrón, vocales... tenientes coroneles... bando... dése copia... fija número...>>
Di giovanni se humedece los labios con la lengua. Escucha con atención, parece que analizara las cláusulas de un contrato cuyas estipulaciones son importantísimas. Mueve la cabeza con asentimiento, frente a la propiedad de los términos con que está redactada la sentencia.
<<...Dése vista al ministro de Guerra... sea fusilado... firmado, secretario...>>
Habla el Reo.
-Quisiera pedirle perdón al teniente defensor...
Una voz: -No puede hablar. Llévenlo.
El condenado camina como un pato. Los pies aherrojados con una barra de hierro a las esposas que amarran las manos. Atraviesa la franja de adoquinado rústico. Algunos espectadores se ríen. ¿Zoncera? ¿Nerviosidad? ¡Quien sabe!.
El reo se sienta reposadamente en el banquillo. Apoya la espalda y saca pecho. Mira arriba. Luego se inclina y parece, con las manos abandonadas entre las rodillas abiertas, un hombre que cuida el fuego mientras se calienta agua para tomar el mate.
Permanece así cuatro segundos. Un suboficial le cruza una soga al pecho, para que cuando los proyectiles lo maten no ruede por tierra. Di Giovanni gira la cabeza de derecha a izquierda y se deja amarrar.
Ha formado el blanco pelotón de fusilero. El suboficial quiere vendar al condenado. Éste grita:
-Venda no.
Mira tiesamente a los ejecutores. Emana voluntad. Si sufre o no, es un secreto. Pero permanece así, tieso, orgulloso.
Surge una dificultad. El temor al rebote de las balas hace que se ordena a la tropa, perpendicular al pelotón fusilero, retirarse unos pasos.
Di Giovanni permanece recto, apoyada la espalda en el respaldar. Sobre su cabeza, en una franja de muralla gris, se mueven piernas de soldados. Saca pecho. ¿Será para recibir las balas?
-Pelotón, firme. Apunten.
La voz del reo estalla metálica, vibrante:
-¡Viva la anarquía!
-¡Fuego!
Resplandor subitáneo. Un cuerpo recio se ha convertido en una doblada lámina de papel. Las balas rompen la soga. El cuerpo cae de cabeza y queda en el pasto verde con las manos tocando las rodillas.
Fogonazo del tiro de gracia.
Muerto.
Las balas han escrito la última palabra en el cuerpo del reo. El rostro permanece sereno. Pálido. Los ojos entreabiertos. Un herrero a los pies del cadáver. Quita los remaches del grillete y de la barra de hierro. Un médico lo observa. Certifica que el condenado ha muerto. Un señor, que ha venido de frac y zapatos de baile, se retira con la galera en la coronilla. Parece que saliera del cabaret. Otro dice una mala palabra.
Veo cuatro muchachos pálidos como muertos y desfigurados que se muerden los labios; son: Gauna, de La Razón, Álvarez de Última hora, Enrique Gonzales Tuñón, de Crítica y Gómez, de el Mundo. Yo estoy como borracho. Pienso en los que se reían. Pienso que a la entrada de la penitenciaría debería ponerse un cartel que rezara:
-Está prohibido reírse.
-Está prohibido concurrir con zapatos de baile.
-----------------------------------------------------------------------------------------------
En anteriores proyectos boggleros teníamos la idea de colgar este crónica, a mi gusto formidable, con el compañero Cuervotomísta en un contexto mucho más elavorado y, sobretodo, trabajado en el que se integren Severino Di Giovanni y Roberto Arlt pero las obligaciones, limitaciones y, porque no, vagancia lo relego. Me parcía que no debía aplazarse más.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
